París

Almácigo de balas…
todo me perturba a punta de pistola
De París solo recuerdo,
mis intenciones de volarme la tapa de los pensares,
la bebida con gusto a kerosene
y los higos secos
Stop, fue la palabra más usada
El mito de las luces en la Torre
la escalera hasta los nubarrones
el sabor de sus llamas heladas
la humedad de mis mañanas
el champagne caliente sobre sus pechos
puercas infidelidades
la turbulencia de un disparo en tirabuzón
un grito quebrado en la nocturna tempestad
un huracán de mares sangrientos
unas esposas, unos barrotes,
un corte, una quebrada

y Cortázar que enciende un puro cubano…

Perseguía tanto lo que no buscaba que posiblemente en algún momento iba a suceder lo que sucedió: lo encontré.
Ahora que lo tengo -y que dejé de lado las absurdas explicaciones sobre cómo vino, dónde estuvo y qué hago con esto- prefiero dedicarme a disfrutarlo, a flotar y a sacudirme el polvo de estas plumas que estuvieron guardadas un tiempo sin volar.
Tan sencillo como comer pan y tomar mate cocido mirando 21 gramos con la persona que queremos estar.
Tan sencillo y tan elevado como eso...